На белой скатерти лежал,
Тот злополучный лист бумаги.
И он разлуку предвещал,
Что лишь коснуться рук печати.

На этом бежевом листе,
Все буквы алового цвета.
И мысли, словно в пустоте,
Что ждут спасительного света.

Все строки строго по-прямой,
И не найти нигде ответа.
Что жизнь становиться игрой,
В руках слепого кукловода.

Но наступает уж финал,
И не найти теперь ответа.
Зачем он судьбами играл,
Души, лишая человека.