Там речь шла не о ломании природы. Просто это было в подарок человеку. А человек просил от мужского лица.

***

А вот от этого вынесло уже лично меня. На моей памяти - второй раз, первый был на "Кто сказал, что чудес не бывает?"

Мам, пожалуйста...

Мам, пожалуйста, перестань,
Разберусь, я уже большая.
Мам, пожалуйста… Да отстань.
Я – не собственность. Я – живая.

Мам, пожалуйста, отпусти,
Он – порядочный академик.
Мам, пожалуйста, ты прости,
Но до завтра мне надо денег.

Мам, пожалуйста, не мешай
Выбирать мне свою жилплощадь.
Мам, пожалуйста, опоздай
Хоть на час, ну а лучше – больше.

Мам, пожалуйста, не звони.
Всё нормально. Да точно, точно.
Мам, пожалуйста, помоги.
Я с ребенком. Всё очень срочно.

Мам, пожалуйста, отцепись,
ВУЗ окончен, о чём тут спорить?
Мам, пожалуйста, ты держись…
«Извините, не беспокоить».

Мам, пожалуйста, там не рай.
Доктор, вот вам страховка, полис…
Мам, послушай… Не умирай.
Я ошиблась. Исправлюсь. Promise.

"Задыхаюсь" тоже очень понравилось.
Только ударение дважды цеплялось:

ЧУжой памяти, дат и чисел.
ЛИцо пряча в глубоком вороте

Если подобного рода комментарии не нужны или мешают, или неприятны - я не буду о них писать) И мне в любом случае очень нравятся твои стихи)

Угу. Меня вон четыре часа не отпускает как.

Рассказ не читала.

Вдохновения тебе!

julia-sp, а я, написав эти строчки, четыре часа ходила обухом пришибленная. Причем вывесила "Задыхаюсь" и вот это с разницей в час, ну, в час пятнадцать, так на первое не было ни одного комментария, а на это - сразу пятнадцать, цепануло, видимо.
Вешаться не надо. Надо просто стараться ничего из этого не повторять.

Так. Это несерьезно, и там слога не хватает, я в курсе.
Просто вчера в ночь выкладывалась, решила пошутить:

Часы пробили два. Она у монитора
Застыла, обновив свою страницу,
Но, к сожаленью, скорости прочтений
От бремени надежды далеки,
У автора же ставки ой как высоки.
Так, не дождавшись пылких уверений,
Она заснула. А читательские лица
Пошли на форум разом общим сбором.

Тут локоть съехал на клавиатуру...
Нажался Enter. И часы пробили три.

Насчет несерьезного: понравилось)))

И вспомнилось одно стихотворение, перекликающееся с вашим, но в более темных тонах:

Джесс Фьюри
Disconnect.

Теплой кровью в стаканах вино - без затей,
И касание байтов - в ладони сетей,
И тепло чьих-то душ сохранят провода...
- Ты уходишь до завтра? - Прощай... - навсегда.
Горький вкус сигарет - в ожидании сна,
За окном, в темноте - то война, то весна.
И мозаика слов - порождает миры...
- Ты уходишь... навечно? - Да нет... - до поры.
Боль - на вдох и на выдох, а смайлами - смех...
Счастья - мало. Лишь аськи хватает на всех...
И в пробоину штор рвется серый рассвет
- Ты уходишь? - No answer. Offline. Disconnect.

Вау. Я так не умею. А хотелось бы.

***

У меня перемены в жизни. Так что, по итогам:

Наш выбор прост: сейчас признать
Что только раз и только сами
Живём, пытаясь принимать
Себя с открытыми глазами,
Ведь «личность» - признанный удел,
Но не глупцов, как раз напротив:
Сложив ошибочный предел,
Взметнув так планку, точно дротик,
Зарубкой боли, жажды, лжи
На лицах выжженных кумиров
Понять, что бьются витражи…
Ломать всё просто: по изгибу,
Но очень долго. Потому
Мы зачастую отступаем,
И не приходим ни к чему,
И горечь виски заливаем.

Нет результата, сложно ждать?
Прекрасно. Покидайте паперть.
Раз вам так проще: умирать
И напоказ в подушку плакать,
Привычным став. Что, хорошо,
Скулить в ободранной квартире
О том, что не произошло?

Ты хочешь жить?
Иди и делай.

Почему не в рифму? "квартире - делай". Неточная вроде бы, нет?

Пастернак - да)))

У меня ещё эта ассоциация - в копилку)

Не надо скидок.
Это пустяки -
Не нас уносит, это мы уносим
С собою все,
и только на пески
Каскад тоски
обрушивает осень.

Сожмись в комок, и сразу постарей,
И вырви сердце - за вороньим граем -
В тоску перекосившихся окраин,
В осеннюю усталость пустырей.

Мучительная нежность наших дней
Ударит в грудь,
застрянет в горле комом.
Мне о тебе молчать еще трудней,
Чем расплескать тебя полузнакомым.
И память жжет,
и я схожу с ума -
Как целовала. Что и где сказала.
Моя любовь!
Одни, одни вокзалы.
Один туман -
и мост через туман.
Но будет день:
все встанут на носки,
Чтобы взглянуть в глаза нам
в одночасье.

И не понять - откуда столько счастья?
Откуда столько солнца в эту осень?
Не надо скидок.
Это мы уносим
С собою всё.
А ветер - пустяки.

(Б. Смоленский)

***

Заткнуть пробкой смерть? Устарелое чувство.
Стремление чётко, конечно, но суть?
Мальчишка, твоё временное искусство
Забудется завтра. Устань как-нибудь
Пытаться пробиться сквозь прочные рамки
И всем доказать, что ты можешь – не трус,
Я знаю итак. Впрочем, нравится планки
Себе устанавливать… Крепок на вкус
Чужой идеал, точно якорь на шею.
Поджопник коленом: вперёд, в большой мир,
Ко власти в руках или к куче трофеев,
Там будет стрельба, значит, будет и тир.

Ты даже оставишь осеннюю слякоть
И медленный яд, где-то, видно, на год…
Под взглядом наивным отметка: «на память».
Ведь я пережил. И ты сможешь. Вперёд.

***

Меня убивает ничто – или нечто? – то ли слишком многое, убогое, то ли слишком поверхностное, редкостное, неуклюжее и однорогое.

Меня убивает невозможность плыть по заданному течению, стремление отыграться и оставить пункт назначения. Меня убивает планировка будущей жизни: всё по полочкам, как с иголочки: «ВУЗ закончить, завести знакомства, а там и плевать на корочку».

Меня убивают рассуждения о глобальном: деньги, свадьбы, квартиры. Пора бы и задуматься о реальном, но в глазах смотрящих – одни кумиры, тонны славы и сомнительные трактиры.
Меня убивают прямолинейные ориентиры: прописка в Москве, жениться, развестись, без детей – так с деньгами. Меня убивают строчки, отмеченные пунктиром в чужом ежедневнике: цветы - любовнице, открытку - жене, разобраться с делами.

Меня убивает человек, сбегающий от проблем на чердак. Дурак. Меня убивают озвученные «нельзя». Это, вы уж простите, как? Меня убивают всякие там фразы, жесты, стихи и слова. Сперва. Меня много что убивает. Только я, как видите, до сих пор жива.

***

То, без чего я не могу и чем дышу, что узнаю по вызубренным звукам, чему я посвящаю год, а то и больше, отсутствие чего сродни разлуке, что продлеваю на абстрактное "подольше", задумавшись потом: а стоят ли того и дни, и ночи – всё без сна, и ручка вечно под подушкой. Блокнот – проклятая тюрьма: решетки там – косые строчки, которым, в общем, всё равно, как долго и как часто платят долги ошибок и просчётов; они порой за раз накатят и не отпустят, пока кто-то не скажет: "хватит".

Они до ужаса близки, они полны тоски несносной, они когда о жизни взрослой, когда всего лишь пустяки. Те ежедневные штрихи зовутся коротко: стихи.

***

Я – твоя медленная смерть в результате обморожения. Смотри, не опускай глаза, все по правилам: корректирую печаль, оттачиваю движения, меняю полюса, да и отражения проецирую с потолка. Сделка с дьяволом? Зеркала не врут. Твои истинные значения, смотри, смотри, запоминай, впитывай. Ты такая и есть, хочешь – можешь забыть. Давай, меняйся, ломай себя, перевоспитывай: кончишься в рекордный срок, успев замерзнуть, а потом – окоченеть.

Я – твоя медленная смерть в результате воспламенения. Отрицание бесполезно, сама ведь знаешь. Нечего было молчать, да и нечего было болеть, не о чем было скучать, нечего было жалеть и просить подождать, пока ты решаешь. Смерть и жизнь – два типичных твоих отражения.

Здорово!